L'altrove dei sensi

NON CONTANO I RITI DELLA MERAVIGLIA

Non contano i riti della meraviglia se poi le labbra non sanno dire nulla che valga la pena di credere o se niente si porti con sé che meriti di restare a custodia dei pegni terreni. Il sonno risucchia sempre nel suo palpito gli anni che si vivono, e nessuno può percorrere per intero la terra che si apre ad ogni orizzonte o le valli cinte dai piu remoti arcobaleni. Risale la china del senso la parola e ne azzera i significati che ripudia, si inebria di verità sottratte alla disinvolta deriva degli anni e cerca lo specchio che riveli, l'altrove trafugato ai dèmoni della vita, agli angeli della ragione.
E nient'altro conta che la certezza patita, lo scoglio intravisto di lontano per le sole braccia, il miglio che è ancora da compiere prima che la sera lo consegni al tramonto e lo ingarbugli.